Mas não era possível terminar assim:

seda rasgada justamente onde a seda lilás ficaria,

não podia ser tão abismo e, por isso mesmo,

pontiagudo, pedregulho, arranhento.

Uma vida que se desliza

- marfim, âmbar, amarelo-pêssego -

quase nunca círculo, tampouco linha reta,

uma vida que naturalmente se inventa

- Bandeira, Cecília, Quintana -,

assim no aconchego do dentes

e das coisas derradeiramente precisadas, escolhidas.

Que terminasse de outra forma:

louça partida, cristal em mil pedacinhos, água escorrendo brusca e, lá na frente, ficando intransponível, pardacenta, suja.

Mas não dessa forma: seda esgarçando,

morre-não morre,

lupa aumentando os mil pontinhos do corte,

lupa multiplicando, expandindo.

Não, definitivamente não era possível terminar assim.